Escribo un poema sin vocales
ni orgasmos necesarios,
escribo un verso distante y dudas,
tal vez escribo dentro de tus piernas.
¿Qué haremos cuando los poemas nos destrocen
los silencios y todas las palabras se hayan suicidado?
Escribo dentro de un poema,
tal vez escrito por la muerte,
un día de lluvia y fiebre,
un infeliz día cualquiera.
¿Qué haremos cuando los poemas
desconozcan a las musas?
Escribo desde el hado incorrecto
del orgasmo, donde la soledad
nos conoce demasiado.
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