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jueves, 27 de marzo de 2014

venderé tus huesos azules diamantes
y tus ojeras
y nadie sabrá quién eres
ni siquiera el tiempo, lienzo enigmático,
que posa sus garras sobre tu rostro,
venderé a buen precio tus huesos
y sonreirás sin darte cuenta
la sangre será el tiempo
que tardemos en conocernos
cada quien partirá
cada movimiento será otra despedida
y así hasta el final
detrás de los espejos
el invierno yace en silencio

martes, 2 de julio de 2013

Entonces

Y entonces
tendremos una flor invierno
una fantasía para terminar,

todo lo que dejé será
obstáculo, apenas un terceto
si el fuego noche conserva,

y entonces
tendremos una noche incesto
una fantasía para terminar,

todo lo que dejé será
apenas una flor de invierno,
puro en su inocencia y lejos. 



lunes, 15 de abril de 2013

En la mejilla del beso


After the rain.
 John Coltrane.

Sé que no te busco en la mejilla del beso
ni en la celeste angustia que cuenta por igual
meses y cadenas en pro de la nostalgia.

Sé que todo esto morirá sin más que nadie
en la garganta, lejos han helado los digamos
me cuento una historia y tus ojos me cierran.

Después de todo, la humedad será ternura,
el antiguo escrito un cuello para besar
y tu mirada lejana será más lejana todavía.

Sé que no te busco en la mejilla del beso
ni en el escrito orgasmo desierto de cariño,
meses y cadenas en pro de la nostalgia.

miércoles, 28 de noviembre de 2012

Seremos tarde

¿Qué hacer si mañana a esta hora seremos tarde? La tumba no alcanza y no creo que haya sido diseñada para comprenderlo, la luz no se filtrará y será muy tarde, al menor susurro un quejido despertará las otras voces, el grito desde el cielo, el sueño olvidado y la canción de cuna. Será tarde para contarte la historia de tu vida o escribir dos poemas en tus brazos, dos y ninguna fiebre. ¿Qué hacer si mañana a esta hora seremos tarde? 

martes, 27 de noviembre de 2012

Luego


Luego, donde rescoldos y arena, 
luego en gato voz, función monótona, 
un acertijo vacío, no compacto,
la risa de la fiebre perdura
el libre albedrío y un libro abierto, 
luego, esconde sus páginas.

lunes, 22 de octubre de 2012

Qué decir

Qué decir, prefiero morir, prefiero algún otro sótano, algún otro libro, algoritmos varios para mantener la cordura a raya, para mantener la respiración debajo del agua. Qué decir, a veces es muy raro, pero quisiera dejar de escribir.

Algún otro reloj


Desnuda el principio, equivoca todas las noches y escribe a la luz de la luna. Un reloj esquivo asienta con las manecillas manchadas de sudor y de sangre, no sabe cómo. Desnuda todos los segundos, los ecos y las tildes, algún otro reloj de arena llora sangre porque han desaparecido sus manecillas y todos los demás se burlan de su infortunio. Desnuda este párrafo y marca aquel número indecente, cualquier múltiplo de dios o algún otro que descanse en un conjunto convexo. Desnuda el final.

martes, 14 de agosto de 2012

sábado, 14 de julio de 2012

Ahora cuando miento y te quiero orgasmo.


Antes no, 
más tarde quizás,
rodemos por las noches
acabemos por hoy,

rocemos las costuras de la cotidianidad 
caer, digamos noche caricia, tal vez, 
antes no, mañana tu sonrisa, 
ahora cuando escribo todas las palabras, 

siento tus dedos y la oscuridad, 
acabemos con las noches, 
rodemos muy cerca, torcer los sueños, 

antes no amanece ni llueve, 
más tarde quizás, 
cuando las ganas liberen el recuerdo, 
ahora cuando miento y te quiero orgasmo.

martes, 3 de julio de 2012

Precisamente escribo


Precisamente escribo y esta coma repite los sinsabores
del verso, vecino al dolor hermano, antes olvidemos,
antes acaricia y miente, antes, mucho antes de dolernos,
alguna ese reescribe los dolores de no habernos tanto.

Precisamente escribo y desdigo mitos y leyendas,
retengo tu forma de amar y grande es la distancia,
la lluvia apenas si contiene una vaga sonrisa tierna
y recuerdo que eres un eco del primer amor o no.

Precisamente escribo, aquel también dibuja raro,
sobre tu cuerpo, un espejo para obviar lánguidas
criaturas terrestres que olviden al son de inviernos,
mis versos mortuorios y tu risa sobre el obituario.

Precisamente escribo y asumo mi densidad ternura,
también el verso invade con recuerdos cuando sueño,
cuando dibujo un beso sobre tus ojos y algún olvido,
cuando sueño con tus lilas y cierras aquí tus párpados.

Precisamente, te inscribo un verso, testigo del fuego,
escribo sobre tu cuerpo y en tus lágrima fluyen venas,
densidades de rencor y algunos puntos innecesarios,
cuando sueñe con abrir tus ojos cuando sueñes muerte.



lunes, 21 de mayo de 2012

Se que no buscamos el cuchillo entre los dientes



Se que no buscamos el cuchillo entre los dientes, 
hemos perdido de vista todo conjunto convexo,
a veces se liberan las ganas de odiar y vectores,
se que no buscamos al individuo entre cientos.

Se que no buscamos el cuchillo entre los dientes, 
yace debajo de nuestra piel, herida instante previo, 
a veces también olvidamos la costura del desdén, 
se que no buscamos el cuchillo entre los cielos.

Hemos perdido de vista nuestros propios ojos, 
ya no alcanza con el tañer óxido de la sonrisa
ni con el mirar despectivo de los ecos cortos.

A veces se liberan las ganas de odiar y odiamos, 
se que no buscamos al individuo en el silencio,
y en silencio buscamos nuestros propios ojos.

viernes, 18 de mayo de 2012

Que nadie conserve mis palabras


Espero que nadie conserve mis palabras,
cuándo has visto a un ruiseñor cantar
a la sombra de un acanto y morir de soledad.

Espero que todo esto regule
las estaciones tranquilas de la eternidad.

Así, dibujo un gato en la cabecera de la cuna
y miento acerca de nuestro futuro tierno.


domingo, 22 de abril de 2012

Te secuestran tantas ganas


A veces es también
somos es tal vez
dejando en parte una forma

tú tal vez te hayas ido
te secuestren tantas
firmas y decidas

a veces es tal vez
y mañana vendrá
el otro quizás

dejando en parte una norma
te secuestran tantas
ganas de amar

tú tal vez no lo sepas
a veces nadie lo sabe
incluso te amaré

a veces es también
una forma de dejarte
el otro quizás

a veces y no fiel
vendré a decirte
te amo y será

también a veces.



viernes, 13 de abril de 2012

Poema suicida


Al hacerlo,
solo un verso cotidiano,
al escribirte,
un descuido ejecuta
los desiertos,
las ganas de morir son muchas
y no caben en la vida.

Tus dedos,
en la esquina
herida del poema,
señalan
el color ternura
del rencor,
las ganas de morir son muchas
y no caben en la vida.

Al escribirte,
sólo un verso cotidiano,
al olvido
poco le importa
nuestro libre albedrío,
las ganas de escribir son dudas
y no caben en la muerte.

Reflejo

El espejo también duda de nuestro reflejo.

jueves, 12 de abril de 2012

Nunca

Nunca es un lugar y es una herida, es también una porción insensible de tiempo, un bonito disfraz para negar todo o nada.

miércoles, 11 de abril de 2012

En una mirada



Porque inventamos todo,
porque la duda invierte
en nosotros demasiado,
porque los doce muy poco.

Tal vez dejemos el por qué,
un lugar lleno de mientras fugaces,
tal vez condenemos al orgullo,
por ahora, algún  tibio deseo

corrompe en rededor, 
mágica voz en truenos, 
incluye cierto roce tuyo.

Porque inventamos todo, 
tal vez dejemos el por qué
en una mirada te quiero.