No es ella,
pero me mira y es como si todo lo escrito
estuviera ya en sus huellas,
cuando digo todo
me refiero a algún recuerdo
algo que nada alegremente
en el rincón viernes
y mueve tantas esperanzas y comillas para citar con precisión
alguien comprenderá, y tal vez me sugiera
algún otro verano,
quisiera retirar las manos del fuego por instinto
dejar mis ojos en las llamas por un instante
y entender que no solo el agua justifica un puente
no solo un sonido desestima algún silencio,
pero no siempre amanece ni cuento con tus odios,
escribo y entiendo,
dibujo otro espejo, otro cuerdo cantor en las mañanas,
entiendo que todo lo que ronda y suicida
términos breves y mariposas doncellas de la duda
es también el nombre que he decidido
el nombre que oculta la brisa cuando llueve
y niega algo, alguien, nadie, cuántas noches menos,
pienso y llueven tantas conjeturas
no es ella, tal vez nadie lo sea,
pero cuanto se le parece.
No hay comentarios:
Publicar un comentario