Una vena en el rincón
sangrante, un adjetivo
esquivo para obviar
y decisión de antes.
La vida como río,
es la vida de quién
escribe y huye,
la escritura de los días.
De una cuerda caen
los niños en recesión,
nombres futuros en desorden
y buitres cansados.
De una vena
también se siente,
no toda sabiduría
posee sentimientos.
De un circo nacen los ocasos,
y entretanto dormito
bajo la lluvia y desdigo
versos sin pasión.
De estas letras pasajeras
se libran los entierros y desidias
pero parten y vuelven
a morir para nadie.
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