Las palabras inciertas, el desalojo de la memoria y alguna otra que lleve las ganas de vivir en el bolsillo izquierdo del desdén, las caricias abrumadoras cuando el sol de la mañana ahuyenta los malos pensamientos y uno puede pecar alegremente, las palabras tristes que el invierno consuela con los ojos, el destino, la no soledad de escribir hasta muy tarde, el no soy cuando te amo y todas las palabras que sobran cuando no estás, inciertas, lejanas, arrepentidas, tantas y tantas comas y puntos depresivos, el color de la luna angustia y busca un lugar donde la memoria sea frágil, frágil, frágil, despierta de tus sueños batracios, duerme a mi costado, emplea el último fragmento a tu favor y olvídate, ni tu voz ni los gusanos te justifican, ni la taza de café a media mañana, ni el desborde frente al caos, me haces falta, me haces falta y no sé quién eres, no sé a quién le escribo, a quién desconozco por las noches y no sé quién es la que olvida mi semen, palabras inciertas desprovistas de todo amor verdadero, de todas las voces que invento, el algoritmo es cruel e interminable.
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